воскресенье, 22 сентября 2019 г.

... где он май, вечный май?

Строчка засела в голове накрепко: " Осень, осень, ну давай у листьев спросим..."
Ответа нет, кто его знает - где он этот вечный май? Точно не у нас. У нас осень, а с ней цветочные посадочно-пересадочные работы - копаю, аж гай шумит... В реале не все так оптимистично, дождей не было даже не помню сколько времени, лопата от земли отскакивает со звоном, приходится сначала отмачивать нужное место и только потом сажать. А я же опять круто погуляла по цветочным сайтам, теперь все это приобретенное добро нужно определять на пмж, а тут земля как железобетонная плита.
Никогда еще так не развлекалась;)))
Осень вообще приходит не вовремя, а в этом году еще и очень резко, температура упала почти на двадцать градусов, в воздухе пахнет снегом. Синоптики, правда, обещают возвращение тепла и долгое бабье лето, но это ребята ненадежные, у них каждый день другие обещания.
А пока суть да дело, мы протапливаем свою печурку и в перерывах, которые устраиваем для отдыха и согревания, пьем возле нее чаек - будет ли еще то бабье лето неизвестно, а тепла хочется здесь и сейчас.
У нас посиделки с чаем,  у внучки залезалки-вылезалки . Все таки коробка нужной длины гораздо интереснее сотни дорогостоящих игрушек, игра в "тоннель" абсолютно не надоедает, коробку не выбрасываем вторую неделю - веселится ребенок на всю катушку.
Вот она, наша осень - с любимыми желтыми хризантемами, с ожившими розочками и с взбодрившимися гераньками, с новыми садовыми сапогами, с горячим чаем на террасе, с последними обедами в беседке,  с душистым черешнячком, с солнечными бликами на полу, коте и винограде, с яркими чорнобривцями, с братьями нашими меньшими. И с теплом в наших душах.
Потеплело.


воскресенье, 15 сентября 2019 г.

************

Люблю чернігівську дорогу -
весною, влітку, восени.
Там досі моляться Стрибогу
високі в соці ясени.
Дівчата ходять, мов княгині.
Цвітуть смарагдові луги.
Русявокосі Берегині
позолотили береги.
Там переходить шлях уповні.
Під осінь в кожному селі
немов димки димлять жертовні -
копають люди картоплі.
Бори стоять, такі соснові!
Ведмедів бачать уві снах.
Вінки цибулі бурштинові
там висять просто на тинах.
Від магістралі за два метри,
уся закутана в що є,
сидить бабуся, як Деметра,
у відрах моркву продає.
Шофер гальмує мимоволі,
стоять колеса в шелюзі, -
несе хтось яблука в приполі,
несе хтось груші в картузі.
І знову мчиш, як метеор ти.
І довго світяться в душі
оті розкішні натюрморти
уздовж доріг на спориші...


                                 Ліна Костенко